Снова вечер тихо наступает, зажигаются огни в домах. Во дворе гитара вновь играет, о тебе одной в моих мечтах. Ты проходишь мимо, улыбнёшься, словно солнце светит в облаках. И опять душа моя забьётся, счастье и тревога на висках. Ах, Наташка, милая Наташка, свет в окошке, девичья краса. Ты моя весна, моя ромашка, от тебя не отвести глаза. Ах, Наташка, как же быть, не знаю, почему боюсь к тебе я подойти? Я тебя во сне лишь обнимаю, и шепчу тихонько: «Не грусти». Помню, в школе, на последней парте, я тайком твой рисовал портрет. И мечтал, что на весенней карте мы найдем с тобою свой рассвет. Годы пролетели, словно птицы, но осталась в сердце ты одна. И опять мне ночью часто снится твоя улыбка, милая весна. Может, завтра я решусь, не струшу, и скажу тебе свои слова. Что давно ты мне запала в душу, и тобою лишь душа жива. Может, это просто мы мальчишки, так боимся сделать первый шаг? Но надежду мне дают те книжки, где любовь всегда рассеет мрак.
