«Воздух, Которого Хватит…»

Tavsif:

Он не падал. Он не кричал. Он просто… перестал дышать. Не потому что ему не хватало сил — а потому что *вина* стала его атмосферой. Тяжёлой. Плотной. Как дым от костра, который не гаснут, но и не сжигает — он просто застаивается в лёгких. Каждый вдох — как попытка проглотить пыль. Каждый выдох — как признание: «Я этого заслужил.» Он сидел в комнате, где стены были из воспоминаний, а потолок — из слов, которые он не мог простить себе. Окна заперты. Дверь — запечатана. И даже если бы он захотел убежать — он бы не знал, как. Потому что бегство — это тоже форма наказания. А он хотел… просто дышать. И тогда — не с громом, не с молнией, не с ангельским хором — окно открылось. Не он его открыл. Он даже не заметил, когда началось. Но вдруг — в комнату ворвался **воздух**. Не ветер. Не порыв. А *глоток*. Тот самый — который ты забыл, как он пахнет. Свежий. Холодный. С запахом дождя на земле. С оттенком утренней травы. С тишиной, которую ты давно не слышал — потому что дышал только страхом. Это не было прощением, как слово. Это было прощением — **как дыхание**. Божья благодать — не в том, чтобы стереть твою вину. Не в том, чтобы сказать: «Всё хорошо». Она — в том, чтобы **вернуть тебе право на воздух**. Потому что ты не заслужил прощения. Ты не вымолил его. Ты не заслужил, чтобы кто-то открыл окно. Но Он открыл. Не потому что ты стал лучше. А потому что ты — **живой**. И живое существо не должно задыхаться в тишине собственного осуждения. Ты больше не можешь дышать — и вдруг… вдруг ты снова можешь. Глубже. Дольше. Без страха, что в следующий раз — воздух снова исчезнет. Он не исчезнет. Потому что теперь ты знаешь: Божья благодать — это не награда. Это воздух. И он — всегда в избытке. Ты не должен быть идеальным, чтобы дышать. Ты должен быть — *живым*. И Он — всегда знает, где твои лёгкие. И как открыть окно. Ты не исцелился. Ты — **воскрес**. Сначала — вдыхая. Потом — вспоминая, что дышать — это не грех. Это — **дар**. И он — всегда здесь. Тихо. Без условий. Без требований. Воздух, которого хватит — на всю жизнь. На всё, что ещё впереди. На всё, что ты ещё не успел простить себе. На всё, что ты ещё не успел стать. Просто… дышать. Эта песня — для тех, кто уже перестал молиться. Кто не верит в прощение. Кто думает, что заслужил молчание. Но кто — в глубине — всё ещё ждёт одного вдоха. Он уже пришёл. Ты просто… не заметил. Пока не начал дышать.